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La main gantée a rejoint la main nue. Une samba de percussionniste a secoué mon torse, pressant mes mamelons, effleurant mes côtes, me malaxant jusqu'au cœur. Une coulée de lave tiède a déferlé le long de mon dos, s’est répandue entre mes omoplates, jouissive, insolite. Etre allongée devant lui, nue, pétrie, avait éveillé au niveau du plexus un charivari qui se propageait maintenant jusqu'à mon ventre.
- Pas la moindre anomalie, a-t-il affirmé, du même ton paternel qu'il avait pris durant la visite guidée.
- A quelle date remontent vos dernières règles ?
Offensée par le caractère clinique de sa question, j’ai bredouillé :
- Deux semaines... environ…
Ses mains sont descendues jusqu'à mon nombril. L’ont contourné lestement. Il a palpé mon bas-ventre avec rudesse, en le modelant.
- Je ne vous fais pas mal, au moins ?
Qu'il prenne mon émotion pour de la douleur me dérangeait.
- Oh non !
suite...
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